CHAPTER 4 - The Arrow of Shadow and the False Blue Sun
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En la hendidura atestada de algas, dos lugareños desembarcan de una lancha y se enfrentan a Barbra Dender, la pelirroja de 31 años que investiga el Blue Sun en Suðuroy. Ganando un fragmento de su confianza a través de su calma honestidad, recibe una nueva pista: sigue la piedra flecha cuando la sombra de la pila de rocas toque la hendidura y no lleves luz. Dentro, descubre un estallido estrellado tallado y un nicho oculto que contiene una lente de cobre, una flauta de hueso y un fragmento de mapa. La lente proyecta un halo azul, ofreciendo una emocionante visión—hasta que se da cuenta de que es un señuelo plantado para engañar a los forasteros. Obligada a empezar de nuevo, Barbra regresa a los acantilados y replantea el rompecabezas en torno al sonido en lugar de la luz, mapeando la "canción" de la cueva cronometrando los latidos de las olas. Su triangulación acústica la lleva a una fisura diferente y más estrecha marcada por otro estallido estrellado y la palabra BLÁSÓL con “skuggi”—sombra. La cueva respira una música más profunda y verdadera, y motas bioluminiscentes brillan mientras avanza cautelosamente. Justo cuando el patrón comienza a tener sentido, los lugareños reaparecen con una tercera figura y la marea sube, exigiendo una elección que la deja en un peligroso suspenso.
El motor del barco murió con una tos y un escalofrío, y la sombra del peñasco marino se deslizó como una cuchilla sobre la hendidura llena de algas. Barbra apoyó sus Asics azules y blancas en la piedra húmeda, su chaqueta de cuero cerrada contra el silbido de la rociada, con una palma sobre el disco de cobre en su bolsillo. El halo que había visto minutos antes se había desvanecido en un moretón de color, un recuerdo que se aferraba al aire, mientras la baja canción de la cueva se espesaba con la marea creciente. Dos figuras salpicaron desde la chalupa y subieron por la repisa resbaladiza de algas frente a ella.
Sus siluetas eran tan marcadas como los acantilados: una mujer con el cabello gris enredado por el viento y un hombre con los hombros firmes como una puerta cerrada desde dentro. “Vete,” dijo el hombre en un inglés con acento feroés, no de manera grosera, pero con la certeza de una roca. La mujer miró a Barbra sin parpadear, absorbiendo las pecas que Barbra detestaba y la obstinación detrás de sus ojos. “No es para turistas.” Barbra había escuchado ese tono desde que tenía cuatro años y se había quedado a navegar por habitaciones llenas de dolor adulto; había aprendido entonces cómo estar sola, cómo hacer las cosas por sí misma, cómo mantenerse de pie sin ser invitada.
“No estoy aquí por un souvenir,” dijo, pensando en la vitrina de vidrio en casa y cómo sus artefactos eran promesas para ella misma, no trofeos. Sacó el disco de cobre a medias de su bolsillo, lo justo para que el estallido de estrellas grabado y la palabra BLÁSÓL captaran la luz que se desvanecía. “Alguien deslizó una nota bajo mi puerta. Cueva cantando.
Sin luz,” dijo. “Y tu placa de ancla repite los mismos números.” Los ojos del hombre parpadearon. La mujer se sacó algo de los dientes con una uña, luego asintió hacia el peñasco marino, donde su sombra se arrastraba sobre el agua. “¿Lo oyes?” preguntó.
Barbra inclinó la cabeza; bajo el viento, la cueva zumbaba en pulsos que no llegaban al azar, sino a intervalos—suspiros de piedra en compases de cuatro que se acortaban a medida que la marea apretaba su agarre. “No solo es viento,” dijo Barbra. “Ritmo. Presión.” La mujer sonrió—un rápido corte de aprobación.
“Rannvá,” dijo, tocándose el pecho. “Mi hermano Páll. Si debes, sigue la piedra de flecha solo cuando la sombra del peñasco bese la hendidura. No traigas luz, no traigas hierro, no traigas ningún amuleto de metal excepto ese viejo disco.” Páll frunció el ceño pero no la contradijo, y la mirada de la mujer se suavizó en algo parecido al respeto que Barbra no tomó a la ligera.
“Si mientes o tomas, el mar lo sabrá,” añadió Rannvá, y luego retrocedieron, dejando resbalones de algas a su paso. En el siguiente momento de calma, Barbra observó cómo la sombra se deslizaba hacia la flecha tallada en la piedra medio enterrada que había encontrado esa mañana. Los números en el disco y la placa del puerto coincidían con la pausa en la atracción del agua; su teléfono permaneció en su chaqueta, pantalla oscura, una promesa cumplida. Se deslizó hacia un lado en la hendidura, un frío hedor a algas sellándose alrededor de sus tobillos, las paredes estrechándose hasta que el cuero de su chaqueta raspó.
El canto se elevó en su esternón, no un sonido tanto como una presión moviéndose a través del hueso. Más adentro, sus dedos encontraron el estallido de estrellas tallado en una costilla de roca, y al lado un muesca poco profunda con forma de disco. Dudó, luego colocó el disco de cobre cubierto de sal en la hendidura. Algo dentro de la pared respondió con un sordo golpe interno, como un corazón detrás de las costillas.
Una costura que no había visto se abrió con un suspiro húmedo; una brecha del ancho de una palma se abrió para revelar un estante de piedra y un cofre del tamaño de una caja de zapatos, atado con latón verdigrisado. Su propia respiración se sintió enorme en la oscuridad mientras luchaba por abrir el broche, los nudillos entumecidos por el frío. Dentro, envuelto en un tejido de aceite, yacía una flauta de hueso, un fragmento de un mapa marcado con más estallidos de estrellas, y una lente de cobre del tamaño de su palma. Levantó la lente primero porque brillaba incluso en el aliento de la cueva, su superficie moteada como pátina y, sin embargo, extrañamente suave.
Cuando la movió entre su ojo y la ranura de luz del día afuera, el mundo se inclinó, luego una corona de cobalto floreció, un borde azul que parecía absorber la luz y devolverla con un secreto dentro. Su corazón latió—esto era, el Sol Azul al alcance de sus dedos. La flauta de hueso se sentía antigua, resbaladiza al tacto, con agujeros desgastados en forma ovalada. El fragmento del mapa temblaba en la corriente, sus flechas en tinta apuntando hacia acantilados dibujados que pensaba reconocer.
Afuera, levantó la lente de nuevo mientras las nubes se despegaban del sol. El azul se encendió alrededor del borde del peñasco marino como el aura de un santo, y su risa salió de ella antes de que pudiera detenerla. Pero luego la luz cambió un poco, y la misma corona floreció alrededor de un poste de hueso de ballena más abajo en la costa, la misma alrededor de la proa de un barco, la misma alrededor de su propio dedo sostenido contra el deslumbramiento. Su alegría repentina se enfrió tan rápido como el viento.
Sales de cobre, pensó, un truco óptico—quizás hermoso, quizás significativo una vez, pero un truco de todos modos. Cuando regresó a la hendidura para buscar a Rannvá y Páll, se habían desvanecido en la rociada. En el interior de la tapa del cofre, casi escondido, alguien había tallado una pequeña marca: un estallido de estrellas con un círculo cortado a su lado. Signo de niebla—el tipo de símbolo que dejarías para desorientar.
Un escondite de señuelo para mantener ocupados a los vagabundos. Barbra cerró los ojos contra un hormigueo de humillación. Había estado tan segura, y la certeza sabía a sal cuando huía. Empezar de nuevo era un dolor familiar—el tipo que había vivido con ella desde el accidente automovilístico y los años silenciosos después con abuelos que la amaban pero no podían detener cada herida.
De vuelta en la casa de huéspedes con techo de hierba, colocó la lente, la flauta y el mapa sobre la cama y estudió el disco de cobre nuevamente bajo la luz plana de la ventana. Las marcas tenues que había llamado coordenadas se alineaban con los mismos números en la placa—horarios de marea muerta, sí, pero cuando los trazó contra sus propias notas garabateadas del pulso de la cueva, algo no encajaba. Su pluma golpeaba contra el margen mientras recordaba la pista del cuidador: el canto está ligado a la sombra. La luz no había llevado a ningún lado; el sonido había llevado a todas partes.
Fabricó un hidrófono rudimentario con una botella de agua, un poco de cuerda y el micrófono de su teléfono—sin luz, solo oídos—y se encogió de hombros en su chaqueta de nuevo, tentada a agarrar un denim floral pero aferrándose al cuero desgastado porque sostenía la suciedad del día. La noche cayó con una niebla que podía saborear, del tipo que se forma en las pestañas. Barbra se movió por el sendero del acantilado, cuidando el césped resbaladizo en sus Asics, deteniéndose en cada cala para bajar su botella en la oleada y grabar un minuto de la voz de la cueva. Al principio era todo rugido y tos, pero luego emergieron patrones, compases de cuatro resolviéndose en tres y cinco donde la geometría del acantilado cambiaba.
Trazó estallidos de estrellas en la roca donde el sonido se duplicaba—una brújula despareja a través del promontorio. Cuando superpuso los números del disco con los intervalos que estaba escuchando, se formó un triángulo de tiempo que apuntaba no a la hendidura de algas, sino a una costura medio oculta bajo un tapiz de festuca. La costura era una delgada sonrisa de negrura situada en un pliegue de roca, lo suficientemente baja como para que tuviera que arrastrarse. El frío lamió sus mangas mientras se metía, los jeans raspando, el aliento de la cueva más fresco aquí y más deliberado.
Mantuvo su teléfono oscuro y los dientes apretados contra el impulso de usarlo; la oscuridad pertenecía al lugar, y el respeto le había ganado mucho más que la bravata jamás lo había hecho. A paso de palma y rodilla, llegó a una pequeña cámara donde el sonido se reunía en un bajo zumbido que presionaba lágrimas en sus ojos. En la pared, sus dedos encontraron otro estallido de estrellas, este colocado en un ángulo, y debajo la palabra BLÁSÓL seguida de skuggi—sombra. Lo entendió en un impulso que se sintió como salir de la tierra firme: el Sol Azul no era un sol, sino una flor, el llamado azul vivo del plancton que respondía a un ritmo muy específico en una oscuridad muy específica.
El primer escondite había sido para forasteros; esto se sentía como familia. Justo cuando colocó el disco contra el estallido de estrellas inclinado para probar una segunda muesca que pensaba haber sentido, la cueva pulsó con pequeñas luces—fragmentos de estrellas—agitadas por su movimiento y por algún latido más profundo abajo. El sonido se amplió, tomó un borde, no del todo una voz pero cerca. Algo se movió detrás de ella—piedra o paso, no podía decir.
“No te muevas,” susurró una voz, y la cámara pareció contraerse. Rannvá y Páll estaban allí, o al menos lo sintió por el equilibrio del aire, y otra persona con ellos—más ligera, rápida. “Encontraste la garganta correcta,” dijo Rannvá, las palabras entrelazadas con orgullo y advertencia. “Pero el mar recuerda promesas.” El agua se agolpó en la entrada del pasaje, y el frío subió por sus espinillas con la promesa de más.
Barbra sintió el disco temblar bajo su mano, como si algún aliento magnético estuviera moviéndose a través de él, alineando los huesos de su yema con el acantilado. “¿Qué promesa?” preguntó, su voz pequeña contra el zumbido. “Mantenerlo amanecer para nosotros,” dijo la voz rápida, más cerca ahora. “A menos que elijas ayudar, y entonces es tuyo para observar y proteger también.” En la oscuridad, algo como una ranura tocó sus nudillos, perfectamente del tamaño del disco, mientras la cueva inhalaba.
Ella inhaló, la cámara parpadeó eléctricamente con azul, y el agua se elevó más—¿era este el momento de comprometerse, o el mar estaba a punto de quitarle la elección por completo?
